Adoquines mojados

Por las mañanas, temprano, llegaban bandadas de loros a comer de sus frutos, ensordeciendo mis mañanas; mucho rato después, eran los zorzales los que venían a picar de las mismas frutas que habían dejado abiertas los dichosos loros. Así era el níspero que cargados de frutas esperaba la navidad, ofreciendo su dulzor a quien lo requiriera. Por las tardes, mi madre sacaba los nísperos más maduros, para rellenar el pavo que comeriamos en noche buena... y otros caían en una olla, para convertirse en mermeladas. Yo sabia que ella vendría por encargo de su madre a robar algunos nísperos al caer la tarde, para rellenar el pavo en la cena. Eramos solo unos niños; Ella esperaba un encuentro romántico como el de sus novelas que leía; yo solo quería verla, escuchar su suave voz acariciando mi oído, sentir su piel erizandose a mi abrazo, su aroma que bañaba mis sueños y robarle todo su sabor en un beso... Su madre se enojaba por su tardanza, regañandola por los nísperos del pavo. Impregnado de ell...

  Alguna vez le pregunté a mi abuelo sobre el machismo y el feminismo, el me dijo: - Hijo, no te olvides de lo que te dire, y camina libre por el mundo y con la cabeza bien en alto, que por algo estas aqui: " No olvides que, Detrás de un gran hombre, siempre habrá una gran mujer." .... Gustab....- Hoy después de enfrentarme a este  Desafío de Diva de Noche,  y de haber leido muchos relatos acerca del tema, recién lo entendí.... "...Y me acuerdo que mi abuela se ufanaba de eso...."                                                Gustab.

"La génesis de las mariposas", son "cartas de amor rotas que, por los cielos, aletean y flotan y se tornan en mariposas". Victor Hugo A los griegos de la antigüedad les cautivaba esa noción e identificaban a la mariposa con la esencia de nuestro ser, por lo que Psique, la divinidad que personificaba al alma, a menudo está representada con alas de mariposa. El erotismo es como el vuelo de una mariposa, planea rozando con sus alas el aire, moviéndose, erizando la naturaleza sin tocarla, asi como lo hace la boca soplando sobre la piel, sin tomar contacto con ella, inhalando y exhalando  repartiendo su halo de vida como lo hacen las mariposas con sus polvos de estrellas.  El deseo lo desencadena todo, y es el principio del amor, une lo humano con lo inhumano, dandonos la bestialidad de un orgasmo pleno. El camino sin retorno al extasis. El orgasmo es ver a Dios a los ojos, es tocarlo, es sentirlo, es olerlo, es degustarlo, es entenderlo, es probar su existencia y dejars...

  Néctar ha dicho que… Querido Gustab,... Mi adorada y querida Sofía es la conciencia que algunas veces necesito encontrar, es la parte más intima de la vida Néctar. El grito desesperado con la que tengo que vivir, las letras que en controversia necesito hallar para poder seguir viviendo, para respirar, para sentir y para olvidar. Sofía, es mi libertad !! Como mi libertad es encontrar en tus letras un halo de belleza, dulzura y reposo. Galopar en tu mente con los ojos cerrados, sintiendo el esbozo de tus gemidos, perder la conciencia que consciente me lleva hasta tus brazos. Cierra los ojos mi dulce Gustab, y encontrarás la puerta abierta a un mundo en el qué nada es lo que parece y todo puedes ser tú. Mis respetos a tus excelsas letras. 25 de julio de 2010, 19:18 Alguna vez alguien desnudo mi alma con estas letras que me hicieron sentir muy valorado y querido. Hoy las recuerdo con mucho cariño. Gustab.

Mi deseo por ti es el infierno, mi perdición, mi prisión y aunque quisiera sacarte de mi piel donde te respiro, no habría libertad posible.Tu piel, tu perfume, el sabor que resume tu piel, son las cadenas de afrodita que me mantienen atado a ti, mientras el deseo me consume por dentro. Abre tus muslos y déjame beber tu sexo, el fruto de la granada, bañado en jugos, vino tinto y aromas de frutas, hasta que el orgasmo me aleje de tu piel nuevamente, para recobrar la cordura.   Gustab

  "¿Habéis oído cantar un pájaro en la noche? Suele ocurrir que un rayo de luna, un rayo levemente dorado, derramándose, derramándole por entre el misterio del follaje, alcanza la rama donde se acurruca el avecita dormida, y la despierta. No es el alba, como imagina el ave. Pero... ella canta. Luego, si el avecilla es lo que se llama un equilibrado y fuerte pajarito, descubre su engaño, hunde otra vez el pico en la tibieza de las plumas y se vuelve a dormir. No obstante, avecitas hay, inquietas y frágiles, para quienes el rayo de luna tiene un poder de sortilegio. Y tras de cantar, saltan aturdidas y vuelan... Sólo que, como no es el día el que llegó, se pierden pronto en la obscuridad, o se ahogan en un lago iluminado por el pálido rayo de oro, o se rompen el pecho contra las espinas del mismo rosal florido que, horas después, pudo escucharles sus mejores trinos y encender sus más delirantes alegrías." ¿Cuál es el rayo venenoso que despierta algunas almas en la noche, les ro...

 Feliz Navidad a todos los blogueros.

*Llave *Laberinto *Paz *Miedo Todo nuevo amor que aparece, nos ilumina la existencia, y nos enfrenta a un laberinto. Nos embriaga y perfuma en la más densa oscuridad, llenándonos de miedo, amenazando con romper la paz de nuestra existencia, llenándonos de mariposas he ilusiones, convirtiéndonos en monos, aparentemente, civilizados. Toda mujer es luz y deseo, y todo amor es claridad. Curan la pertinaz pena, en las almas escondidas. Un nuevo amor es eficaz, porque se posa en nuestro corazón sin lastimar nunca la herida, como un destello en un cristal. Nos hace crear ensueños en una cuna de suaves sabanas; es la piedad del rayo de luna, como un encanto en el hastío, como en la punta de una espina...una gota de rocío. La sensualidad de su mirada, la humedad del valle apenas florecido, como rosados destellos trémulos. Van mojando nuestros deseos, sembrando el éxtasis al mirarla desnuda.  Sus senos flotando en el vacío, como lunas llenas, con coronados puntos de luz. Nos entregan la ll...

"El amor es locura divina, remembranza placentera, ante la presencia del amado, de esa Belleza ideal, que el insensato Amor despierta con su flecha en el corazón del hombre." (Platón). ¿Entonces que es el amor? ...Se podría decir sencillamente que amar consiste en buscar más allá de nosotros aquello que nos hace mejores y hace a los demás mejores. Ir más allá de sí mismo encontrándose a sí mismo pudiera ser una manera de definir el amor.... No, no es mio. Muchos me han dicho que la caridad empieza por casa, amate a ti mismo por sobre todas las cosas. Mil pájaros revoloteando en el aire. No tiene sentido. El amor tiene que ser algo más. Lo buscas incansablemente a lo largo de tu vida; sufres por amor, Replicas y te enojas por amor, lloras por amor, ries por amor, vives por el amor, incansablemente, y enfrentas la vida buscándolo, porque si no, no le encuentras sentido a la vida, respiras amor... y estoy cansado. En esa búsqueda se me ha ido la vida, desde que era un niño, porq...

"Betsabe, más decidida que nunca, abría sus piernas para exhibir sus muslos que iban a terminar en su rosado sexo, sus manos acariciaban su propia piel y sin despegar sus ojos de Marco, subía cuidadosamente sus faldas para dejarse ver. Sus labios vaginales brillaban al sol, donde cada rayo se reflejaba sobre la humedad que escapaba entre sus piernas. Las abría y cerraba, mientras su vientre temblaba, para expulsar su dulzona fragancia, revoloteaban inquietas cuando sus dedos apenas se acercaban. Marco alzó su vista, el cuerpo de la gitana se estremeció, y sin control empezó a temblar desde su interior. Sin hacer mueca visible, fijó la vista en la piel de cobalto que mostraba Betsabe entregada al roce de sus dedos. Marco, apretando sus dientes y mordiendo sus labios, se acercó a las piernas de la gitana, y sin decir nada, las separó con sus fuertes manos, dejando que su rostro se hundiera entre los muslos de aquella excitada ilusionista llena de deseo, para dejar que sus mejillas ...

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¿Que inspira a un cantante a dedicar una cancion.? Campirela , la respuesta esta, en la lujuria que hay en el cuerpo de una mujer. Que hubiera escrito Neruda Que habria pintado Picasso Si no existieran musas Como ustedes, Mujeres... Mujeres, lo que nos pidan podemos Si no podemos no existe Y si no existe lo inventamos por ustedes Mujeres, verso oscuro. .Y cuando sintió la mano desbordante que se deslizaba por las bragas bordadas de encajes, justo para tocar y desnudar con precisión, palpando su profunda y salpicante caracola, tiernamente y con reverencia, escucho su voz profunda y excitada que le decía: -No es lujuria Laura, no es la brutal locura con que te he escrito estos últimos días y noches, no, es el salvaje y casi bestial deseo por tu cuerpo...- y se le vino una idea a la cabeza; estaba muy contenta de sentir los dedos que le despertaban de su virginal ansiedad que le perseguía desde su adolescencia. -Las dos partes de tu cuerpo que hacen las cosas más sucias, son las que yo má...

Magade Qamar nos invita a escribir en la dinámica de este jueves, una historia tradicional y costumbrista, tradicional de nuestro pueblo, un cuento o una leyenda, y se me ocurrió contarles sobre "el Trauco", una leyenda de mi pueblo al sur del mundo, en la isla de Chiloé. Trata de un mitológico hombrecito de 80 centímetros de altura, que cuentan tiene un rostro feo pero de mirada dulce, que resulta ser muy atractivo para las mujeres que lo ven. No tiene pies y viste de traje, con un sombrero.  Este hombrecito solo persigue mujeres si van solas, jamás actúa frente a testigos. Cuando ve en el bosque alguna mujer que le gusta, baja rápido y le da tres hachazos al árbol para asustarla. Cuando la muchacha se recupera del susto, el Trauco llega a su lado y sopla suavemente su bastón bañando con su aliento a la mujer, quien sin poder resistir su encanto, cae en un profundo sueño de amor sin oponer resistencia. Al despertar del hechizo, la joven regresa a su casa completamente c...

  El pecado original fue de lujuria, la culpa fue de Satán que sopló veneno sobre la manzana antes de entregarla a Eva envidioso de su maternidad. Ese veneno fue, precisamente, el placer y su sabor, el deseo sexual. El deseo sexual es el sabor de la manzana, el delicioso sabor que da paso a la ponzoña del vicio, el placentero y embriagador sabor del pecado. "...No oigo estas cosas ni con los oídos corporales ni con los pensamientos de mi corazón, ni percibo nada por el encuentro de mis cinco sentidos, sino en el alma, con los ojos exteriores abiertos, de tal manera que nunca he sufrido la ausencia del éxtasis. -Oh, pequeñita forma, encomienda estas cosas que ves con los ojos exteriores y que percibes con los oídos interiores del alma, para que también los hombres comprendan a su creador a través de ella y no rehúyan venerarlo con digno honor.  La mujer podrá estar hecha del hombre, pero el hombre no se puede hacer sin una mujer. Así se allana el camino, para llegar a afirmar q...

Me hallé mirando su desnudez; el agua por su rostro, el agua por sus senos, intrépida bajaba como una gran marea. Sus cauces mojaban mi desnuda piel, me ahogaba y el cristal de mis ojos se enturbiaba con la caricia intranquila del temblor de sus senos. Gota a gota de sus pezones caían, de la blusa abierta, que cara al viento su luz anidaba, como dos caracolas en las nubes temblaban. Me llevó por su estela de mar salina, como una barca, en el gemido de mi pecho, en el jardín salado encadenado a sus surcos, con brasa de espumas. Sus senos emergian balanceándose como delfines inquietos, rozando mis labios para ser atrapados por mi boca. Mientras, contra la roca, su sexo se volvia escapulario, soltando sus más íntimas lágrimas de oleoso brillo. Abrazada al marfil de fiebre, ardorosa de rodillas, con besos furtivos, llenaba su boca. El deseo se sumergía gozoso, se hacía vertiente y filo en el temblor de su amorosa boca. De la crujiente seda que resbalaba, emergia mi blancura en control supr...

El amor es el prejuicio mas grande que puede enfrentar el hombre; y es de lo que se nos habla en el "Tintero de oro"  ; ¿ porque el sexo será mejor si hay amor detrás, porque poner límites al gozo y el éxtasis?. Es así mi mente enferma, donde el sexo es gozo solo por si mismo, y no tiene porque haber amor detrás de él. El canto del Grillo. El verano se vive desnudo, el calor reconforta y anima a jugar al amor. Me gusta cuando cae la noche y solo hay luz en las ventanas, porque en la complicidad de las sombras escribo una nueva historia. Y los grillos van cantando y acompañando mis aventuras una vez que el sol se va. En mi mente enferma, como dice n mucha s, se me viene la imagen de la estridulación de los grillos con la que atraen a la hembra, que abriéndose a él, espera a que la copule. Él, en un esfuerzo extraordinario, frotara sus trines, con el más agudo de los sonidos que consigue generar un ser vivo, lo hacen marcando territorio y atrayendo a las hembras durante el p...

Al entrar en la habitación, sus bragas estaban tiradas frente a la cama, mientras ella parecía dormitar bajo las sábanas. El mensaje sin tinta ni papel era claro, " te esperaba". Me escabullí bajo las sabanas desnudo serpenteando entre sus piernas tibias, que al roce de mis manos danzaban inquietas, mientras se separaban en un recorrido impetuoso. Al sentir la humedad que escapaba entre sus muslos , enterré mi boca en ella, hasta escucharla gemir en silencio. No había tiempo para jugarretas, el mar estaba agitado y la barca jadeaba a la deriva. Sus piernas se cerraron atrapando mi cabeza, anudando con sus piernas todo el impulso y energía que había en mis ganas de devorarla. Jadeaba tratando de escapar para hundirme entre sus muslos desordenados, hasta que sus manos me hundieron en el campanario de nácar que se abría a mis embestidas. Sus caderas se quebraron en medio de tempestades, donde los jadeos y gemidos, nos llevaron a un infierno de pasiones y deseos. No había manera ...

Los machos invierten toda su energía en tratar de encontrarla, hasta poseerla. Ellas creen en la poliandria, asegurando su descendencia, se aparearan con varios machos. Ancestralmente ha sido así. Reciben el esperma de muchos en un cortejo de orgía celestial interminable. Al verlas, no puedo distinguir macho y hembra; danzan en bellas orgias de colores, con brillo intenso en sus escamas, giran rabiosas, con su escudo queratinoso.  Descartan el semen de los incompatibles , los enfermizos; almacenan el de los poderosos . Espermatozoides guardados durante meses, e incluso años. Los machos tratan de bloquear su sexo después de copularlas con capa gelatinosa, para evitar que vuelvan a hacerlo. Es inútil , ellas suelen soltarlo. Los machos huyen para no ser enredados tras el bacanal, el saturnal festín, ellas luchan para atraparlos. Al hacerlo, los podrán devorar. Así aseguran los nutrientes útiles para ayunar durante siete meses, mientras están embarazadas.  Asi es mi sueño con ser...

"Sentencia del caso de Caperucita Roja y el Lobo desde el punto de vista de la Suprema Corte de Justicia de la Nación”... Y, a partir   de las pruebas presentadas ante esta corte suprema y los acontecimientos antes expuestos por las partes, se dicta sentencia en la personería de Caperucita Roja, visto y considerado los acontecimientos ocurridos, fallamos: 1) Que Caperucita al presentarse en el bosque, no desconocía que podría encontrarse con el Lobo. 2) Que tampoco era ajena a los instintos del Lobo, ni los peligros del bosque. 3) Que si le hubiera ofrecido la cesta de la merienda para que el Lobo calmara su hambre, no habrían ocurrido los sucesos referidos. 4) Que el Lobo no ataca a Caperucita de inmediato y hay evidencias claras de que primero conversa con ella. 5) Que es Caperucita quien, voluntariamente, le da pistas al Lobo y le indica el camino a la casa de la Abuela, lo cual la convierte en cómplice le lo ahi acontecido. 6) Que cuando Caperucita llega y el Lobo está en la c...

El divertimento es una forma musical que fue muy popular durante el siglo XVIII , compuesta para un reducido número de instrumentos. Los divertimentos solían mostrar un estilo desenfadado y alegre (en italiano , divertimento significa ‘diversión’). Y en base a esto, que mas divertido y desenfadado que un encuentro sexual lleno de poesía..... Este es mi aporte para este jueves a Mónica Frau Vértigo Como una alada mariposa, bajaba por su cuello rodeando montes de casquillos rosados y laderas vertiginosas. Su piel florecía al agitado aletear de mis besos derramandose  como un manantial dulce y salado. Al llegar al monte de venus, su pubis brotaba entre mis labios cubriendo de néctar su esencia más íntima. Abierta, los estertores de la resurrección se asomaban a mis ojos, los vellos se enroscaban a su piel entre sudores dejando la brillosa cabeza descubierta ante mi mirada, como el estigma de una flor.  Emergia desde la concavidad que escondía bajo el sinuoso abismo de rubíes, el...

Su fuente en mi boca, telarañas en la pared, un espejo que atrapa... Un tiempo sin tiempo, un gemido que se escapa en el silencio, sin darnos tiempo a parar. Malditos sus caudales que no dejan respirar, malditos sus senos que no dejan de vibrar, maldito el tiempo que no me deja despertar. Malditas sus caderas de carcelera, que no me dejan escapar. Gustab "...curva, sutil, rosada hasta que nace el día..." Pablo Neruda

Prólogo: Creo que al ver la imagen, vino a mi memoria algo de mi malformación literaria. la imagen nació o revivió, desde lo más escondido de mi memoria, quizás, esas historias que leí alguna vez cuando adolescente, donde Francisco Coloane llenaba mis tardes de invierno. Francisco fue premio nacional de literatura en 1964 en Chile. Quizá, a alguno de ustedes les nazca, tras este relato, leer algo de este gran maestro de la Literatura Chilena. Recorrí mil veces la misma arena, dias, meses, años esperando encontrarla mirando la mar, la clemencia del tiempo no cesaba de cortarme el rostro por el frío, que siempre acompañaba mis pasos. Mi barba crecía dia dia cubriendo mi cara, tratando de proteger mi piel curtida por la permanente humedad, salada y despiadada de la revuelta marea, tratando de cubrir mi rostro para protegerlo, mientras el viento seguía cortandola. Desembarcó un día, hace ya muchos tiempos, en su barca de frágil madera, hace ya muchas tormentas tan desorientada como su cabe...

Una oda, justo ahí,  donde se descama la piel. Un río desbocado  que corre sin detenerse a pensar adonde lo lleva la corriente. Barre con todo a su paso,  hasta desbocarse en el mar.... Sensación de libertad,  sin tiempo ni espacio. Gustab "¡Oh, qué musgo gigante!. Un cráter,  una rosa de fuego  humedecida!" Pablo neruda

Me pedía que mantuviera la luz apagada, las cicatrices que la vida había dibujado en su entrepierna, resplandecían blancas, como esterillas remarcando el pudor que le producían. Bordeando la piel entumecida, antiguos lunares de carne, habían sido extirpados de raíz, enmarcando el deseo en cicatrices que sentía cuando mi boca las alcanzaba. Pequeñas raíces de albo níveo y lechoso, coronaban el bermellón húmedo que pulsaba dentro al roce de mis besos. El deseo enmarcado en un campanario incesante y trémulo entre sus labios íntimos, que vibraba en mi lengua suave y escurridiza. La fricción de la caricia, fue venciendo las murallas que caían estrepitosamente entre jadeos y estertores, mientras clamaba para que no me detuviera hasta derrumbarla. Sus dientes apretaban la comisura de sus labios, el sudor y el deseo lo mojaba todo, llevandosela al vacío hasta soltar un estrepitoso gemido, que se perdía en el espacio de sus sentidos. Entonces, los humedales se convirtieron en ríos inundandolo t...

La presión se agolpaba en mi sexo. Sentía fluir la sangre por toda mi piel, miles de agujas en mis venas, buscando entrar hasta enloquecer mi cuerpo, miles de dedos buscando el trémulo respingo de su boca... El tiempo se extinguia, el pulso eterno, que empujaba al vacío.  Sabía que tenía que entregarme sin temores, ella lo había permitido, mientras me deshacía entre sus labios. Luego el silencio, y un eterno pitido en mi cabeza... Cuando desperté, la encontré dormitando entre mis piernas, mientras yo convulsionaba, dejando una estela de espuma entre las sábanas. Gustab "...Solamente es un soplo, más húmedo que el llanto, un líquido, un sudor, un aceite sin nombre, un movimiento agudo, haciéndose, espesándose..." Pablo Neruda.

  Miles de sacudidas que no se pueden contar y en cada una, un color distinto pincelando el lienzo crudo, como el mejor de los artistas. Miles los pinceles que derraman sus pinturas, miles los carbones que dibujan su silueta transparente y el agua que los graba. Tiembla toda, regurgita pasión y deseo inundandolo todo. No hay retorno, se escapo el aire entre los gemidos. Aún trémula y enredada entre las sábanas, suelta su aroma, su sabor. Dulce a mi boca y profunda en mi garganta. Las acuarelas han derramado todos sus colores, como si de la última pintura se tratase. No quedan pastas en la paleta, ni cabellos en el pincel, solo luz en su cabeza. Gustab. "El verdadero pintor es aquel que es capaz de pintar escenas extraordinarias en medio de un desierto vacío." Salvador Dali.