Adoquines mojados

Sus ojos temblorosos y pestañas como alas de mariposa le ciegan la vista, me esconden tras las cortinas de luces, mientras mi boca, moja su cuello resaltando su figura.  Esa fragancia que se escurre en mi nariz, el sudor perfumado de sándalo y jazmín . Más abajo donde la tierra húmeda suelta tu olor, besaré sus pechos dormidos que huelen a ansiedad y hasta la cúspide de sus pezones, con luz de plata en sus copas de hierva mojada justo antes de llover; Los  soportan dos breves montañas de dulce incienso , haciendo temblar mi garganta. Me espera su piel de espigas, donde el trigo riega la profundidad de la trilla soltando su perfume, danzando entumecida en la oscura duna de su vientre sacudido a besos en el efluvio del sudor de su ombligo, en el quiebre de sus caderas y sus costados. Rueda entre las sabanas asomagadas de humedad. Mi boca golpea su cintura  donde emanan las cerezas su dulce olor, voltea; Al mirarle, su espalda tallada y a final sus dunas de arena donde s...

- Gustab , ¿Qué es la poesía ?...-preguntó una de las enfermeras... -La poesía nos conduce al mismo punto que todas las formas de erotismo : a  la eternidad. Es un nexo indisoluble entre ambas, un vínculo forjado en los terrenos de la muerte, el amor, el goce y la sexualidad humana.  -¿Qué es el erotismo?...- intervino la otra. -Es la llama doble;  amor y erotismo. Octavio Paz dice que <<la relación entre erotismo y poesía es tal que puede decirse que el primero es una poética corporal y la segunda es una poética verbal >> - ¿Qué es poema?- volvió a insistir la primera para recostar su rostro sobre mis caderas, tan cerca que me quemaba. -El poema erótico rinde pleitesía a los sentidos y a la voluptuosidad a través de la contemplación del otro. Cada línea enaltece el acto amoroso o exalta los deleites sensuales transformando a la conducta sexual en un rito solemne. -Lo tengo tan cerca...- susurró la una a la otra. Los cuerpos ya no eran sólo carne y vísceras...

Mi tristeza es callada, abstraída y predecible; gusta de pasear por los mismos pasillos, de salir o entrar abriendo el mismo postigo como si fuera un castigo . Es de seguir la rutina, de vestirse con los mismos trapos, de tomar el mismo licor, de beber de la misma copa, aunque haya mejores y más limpias. Mi tristeza va y viene, se santigua antes de entrar, pero por lo general se siente desnuda, excitada, caliente... mi tristeza es antigua . Más cuando viene; sabe de senderos y gusta de ir por la misma línea, besando la misma piel tomando su sabor y perfume. Mi tristeza sabe de oscuridad, sabe detenerse en el mismo lugar, siempre tibio y espeso, y en qué determinado lugar tomar el sol. Es caliente , es la tristeza del poniente . A veces, mi tristeza es fría; por eso siempre me pide que apague el fuego o que la queme, que la funda en oro y plata o la deje envolverse entre las sábanas, en la dureza de mi deseo y en la desesperación. Después se queda quieta, tendida de espaldas, repo...

-Desnúdame los párpados y las mejillas a besos. La comisura te espera abierta... En la rendija del vitral que deja escapar fluctuantes vaivenes, mi sexo se vuelve un regente bajo un cuerpo ardiente con deseo urgente . Ópalos blancos que se estrellan contra la pared y en el portón la madera rústica y tallada, en el postigo  como si fuera un castigo . Después, sabré saborear la soledad de mis horas de un relato , esas que no entienden de relojes mulatos , de horas negras que conservo dentro mí y todos tus húmedos recuerdos, donde el infante elefante escondía su larga trompa. Dalí avarició tu cuerpo, tu suave piel, de una pincelada de pobreza, resbalando el azul en la mía.  Tu piel: memorizada en sal de estancia, en avaricio pálpito lingual, en su saliente y humedecida cárcel bombeando pierna adentro. Un orgasmo escondido en el poniente , donde el presbicio infierno se vuelva caliente . Destrózame la cintura a lomo, como si fuera tu montura... entiérrate sin pudor, q...