Adoquines mojados

Al llegar la noche se descuelga de las telas, desciende silenciosamente, la siento caer, parece que sus patas me abrazan. Baja por mis ojos moviendo mis pestañas, juguetea alrededor de mi boca, como si me fuera a besar. Sus patas producen un cosquilleo inexplicable. sigue su descenso por mi cuello, se tambalea, pero sigue buscando en mi piel. Camina por mi pecho, sacudiendo sus patas entre los vellos de plata y arena rubia, casi colorines. Sus patas se enredan entre los vellos, produce comezón, pero la dejo... me excita. De pronto la siento detenerse en mi ombligo, me llena de besos picantes, permanezco quieto, se detiene, guarda silencio y espera. La humedad se apodera de todo, sudo con miedo, pero excitado. Todo se despierta en mi. Baja siguiendo la huella de los vellos erizados por su caminar.  El cosquilleo se hace intenso. Miro en la oscuridad la perfección de sus telas, y como miles de bichos cuelgan de ella. Esta ahí, es fría, o yo, estoy muy caliente, no sé. Estoy despierto...

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¿Qué sería un cambio?, ¿contar una realidad saliendo de la fantasía a los que les tengo acostumbrado o hablaros de una realidad, que parece una fantasía?... Juzgad ustedes. Tímidamente obscena, ofreciéndote mientras dormías, eso siempre surge en mi con suavidad. Usé la punta de mi lengua para despertarte, como pajarillo  extraviado en la voluptuosidad. Rocé, acariciando entre tus piernas, hundiendo mis dedos. Gemías risueña entre tus sueños al sentirlos entrar. Tus pechos enredados, rozaban las sábanas en el lecho, mientras te ofrecías llena de apetencia e inquietud, sacudiendo tus nalgas mientras entraba. Nuestros cuerpos temblaban. Probé las delicias de tus formas y aquel néctar, zumo, que te mojaba por dentro. Escuché tus gemidos en lujuria, en sueño tranquilo, y husmeé tus aromas en ese éxtasis, que sólo la carne sacia. Te movías con la misma delicadeza que la brisa mueve una flor y sus encantos, recorriendo con mis dedos tus senos desnudos, friccionando mi cuerpo con el tuyo....

Soñaba un cascanueces azul, surcándole impaciente, apasionado y viril. Su navidad sería diferente y lo encarcelaría en su plumaje. Soñaba con ese  ladrón de sueños que gimiera e implorara la oscura y húmeda prisión de su ave rosa, copulando temblorosa, colonizándole sus cumbres coronadas por casquillos de oro. Al caer la noche, dejó que la brisa de navidad la llevara a su cascanueces, entrando en la  habitación oscura iluminada entre los barrotes, por las luces de Valparaíso, cuna de pecados, dispuesta a recibir su ansío y musitando nanas como quién acuna a un bebe. -Ven! Apaga la hoguera con lengua extraña, contémplame, soy ave en celo, ¡¡despierta mi cascanueces!!.-  El loco dormía vestido de piel azucarada, dulce como la noche, caliente como el día, envuelto en sábanas azules de costuras ocres, en sueños de plumajes amarillos, de sombrero y fusil en ristre. Desato las sábanas que le envolvían, tomó el fusil con ambas manos apuntando a su pájaro rosa, y lo dejó entrar...

"No seas como tantos escritores, no seas como tantos miles de personas que se llaman a sí mismos escritores, no seas soso y aburrido y pretencioso, no te consumas en tu amor propio." "A no ser que el sol dentro de ti, esté quemando tus tripas, no lo hagas. Cuando sea verdaderamente el momento, y si has sido elegido, sucederá por sí solo y seguirá sucediendo hasta que mueras o hasta que muera en ti." Charles Bukowski   El imbécil, me había dejado colgando en un séptimo piso, de los barrotes, como si fuera uno más de sus estúpidos poemas. Las enfermeras miraban desde abajo, mientras mi pene se balanceaba erecto, yo gritaba como un loco. Algunas estaban realmente sorprendidas y gritaban, se va a tirar se va a tirar. Lo que no veían , era que yo estaba detrás de él, y suplicaba mientras el sol picaba sobre mi cuerpo a más de 28° grados.  Una de ellas lo reconoció desde abajo y corrió con otros dos enfermeros a descolgar al loco. Charles solía decir que las mujeres te de...

Entró justo en el momento que terminaba de escribir. Sus cabellos negros estaban desordenados, desnuda, con sus piernas largas, sus grandes senos danzando con la vida... y ese camino delicado de vellos hasta el ombligo, como un fresco rocío. Decía que no se los sacaba porque me volvían loco... definitivamente , mi otoño. Sus senos vinieron a chocar con mis ojos, mientras reía por lo sorprendido que quedé. Sus dientes se ven tan lindos cuando sonríe, que no me canso de devorarlos. Su sabor es tan puro, su piel tan tersa, que no demoro en caer en sus redes, como un bicho en la telaraña del rincón. Mi mano siente su humedad, hasta el sabor de sus besos; cálidos y llenos de densidad. Mis manos pueden sentir la realeza de sus senos coronados por los duros y oscuros casquillos de seda que brotan entre mis dedos. Luego, los deja perderse en un manantial de sepas que emergen entre sus parras, endulzando el aroma que beberé cuando esté estirada entre las nubes. Suspira boca abajo, mientras pixe...

"ya que la amo, amo el mundo entero, que incluye su hombro izquierdo - no, primero el derecho (por favor, quite la blusa del camino)... y su rostro que asoma sobre mi en el bosque, mientras yo reposo sobre su pecho casi desnudo..." Kafka. Franz me había hablado de , el que para él, era su único amor puro y descansado. Él casi sin temores se había entregado al amor, como una hoja se entrega a la tierra en otoño, como si la hoja se sintiera segura en su caída llevada por el viento. Simplemente era una caída, y en ese abismo, alguien la recogería. Así es el otoño, así es el sanatorio en el que estoy con ella, el viento puede desprenderte sorpresivamente de la rama, pero sabes que al tocar el suelo, los dedos de dios están para recibirte y dejarte luego en el suelo, sin trauma ni dolor. La locura es infinitamente más cariñosa que la realidad, porque pinta de colores tu caída. Y la realidad, en tu locura, puede ser tan caprichosa como el viento, te lleva a parajes nunca imaginado...

Cuando me deja salir al jardín, camino como loco para ponerme bajo el sol. Los ciruelos se ríen de mi, y lanzan sus frutos verdes a mi cabeza, los cardenales o gardenias me silban al pasar y se visten de colores a mi paso. Yo, bajo el sol y un jardín que me ama porque disfruto del sol al igual que ellos. (ella)-Saben del clavel del aire?, no hay raíces ni agua, sólo cuelga de los troncos desnudos sin pedir nada más que sol. Su aspecto agresivo, que a tantos aterroriza, me conmueve, pero me acerco a él, y nada, sólo hay belleza en su mirada. A veces viste de verde y otras sólo con una flor de color. Pero esta ahí, para ser observado por los que se preguntan como es posible que viva, si no hay raíces , ni agua. ? (yo) -A todos les digo: pero hay sol, está ahí, y cada primavera vuelve a florecer. A veces no hay vida, pero la hay. Ella corre desnuda entre las flores y me susurra, " eres mi clavel del aire", y no sabes cuánto te deseo.                 ...

31 de diciembre -¡¡¡ Enséñame.!!!-   Entra en al cuarto, empuña una llave de bronce. Era nueva en el sanatorio, y las otras hablaban de mi. Su delantal era corto y el trasluz de las farolas, dejaban ver su figura tras las telas. Me acerqué a ella y con cierta violencia, puse mi mano entre sus piernas, las apretó con fuerza y levantó su mirada al techo. Apreté aún más dibujando su forma con mi mano, gemía entrecortada de terror y deseo. Sin decir una palabra, fui empujando desde su entrepierna , mientras ella se dejaba llevar hasta los barrotes. Ella se aferraba gimiendo delicadamente, dejé caer mi pantalón de pijama, y ate sus manos a los barrotes con ellos. Me desnude lentamente, y permanecí quieto frente a ella mientras mi sexo se endurecía delante sus ojos. Empezó a temblar, y en ese instante, una de mis manos se posó sobre su escote, tirando del vestido hasta abrirlo completamente. Semi desnuda y con deseo en sus ojos, los deja abiertos, recorriendo mi cuerpo, mientras yo perma...

" C'è un amore, per il quale mi farebbe cavare gli occhi."                                                                                          " Hay un amor, por el que me dejaría sacar los ojos."                                                               Moriré aquí, sin haberla tenido.                                                                                  Gustab.

Atrapado por esos labios deseosos, temblando entre sus cabellos, me dejo llevar. Empujo hacia su boca dejándola beber, dejo que lo disfrute plenamente, mientras gime ahogada. Ella tiembla, mientras el mármol entra en su boca, gime angustiada, siente el sabor fuerte que invade, pero goza cada embestida. Se detiene para disfrutar, acariciando a fondo con la faringe, seductora amante de placeres. Jadea ahogada y murmura su deseo.  Ama su sabor, la profundidad que alcanza, y lo poderoso que se siente dentro. Su boca suave me somete, me castiga sin descanso, desea que me derrame dentro, saborear la suavidad de su textura, su gusto fuerte, lo espeso de su caricia entre dulce y salada. Estallo dentro, con esquirlas de mármol, llenando su boca, rebotando densas en su paladar, ardiendo a caudales, clavándose agitadas en su garganta. Gimo de lejos mientras mi boca jadea, pero no me suelta, y sin piedad me engulle, hasta dejarme de rodillas y con los ojos cerrados.  Ella habla de mi ros...

¿Porqué mi amor erótico no estás aquí? Amarte desde la esencia, vivenciarme entre tus senos, bajar por tu espalda y perderme entre tus nalgas. Que la fragancia entre tus piernas se pierda en mi cabeza, evaporarte en mi ser. Comerte a besos, en la esencia de ti.   Amor erótico,  esencia sublime, sabor embriagador, olor profundo; verte desnuda y tocarte amando tus orgasmos, sentirte atravesando mi piel y yo la tuya. Sigo buscando en el espejo, maldito espejo y sólo veo tu reflejo. La realidad, lo imaginario... tu imagen, el símbolo que está en esa persona que me mira, como si de una pintura se tratase, y se pregunta, si es ella la que está en la tela dibujada con gruesos trazos de ocres y azules de Van gogh, con nubes evaporadas de Degas, o el grito de Munch. El tiempo se derrite en los relojes de Dalí, es devorado por los monstruos de Goya, y no estás aquí para entrarme en tu cuerpo, como si fuera aire cálido. Eres como una bella metáfora, que se puede dar la vuelta igual...

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Simplemente un loco. Habla de sus plumas de sangre , de tintas indelebles; imborrable, inextinguible, inmutable, inalterable, persistente, perdurable, permanente, duradero, estable, sólido, firme, constante, durable y a veces, alterable, transitorio, variable, pasajero.... Un ermitaño, de toga blanca. Según el equipo de psiquiatras del hospital, un adicto sexual, con depresiones diversas y alegrías transitorias. Viste de plumas de colores, coronas de espinas, sombreros de copa. Un rey de bastos tal vez. Vive en un tiempo de ilusiones, en un soplo de vida. Escribe cuentos, a veces sin sentido, tan profundos como sus pensamientos, mira entre los barrotes soñando una libertad, moviéndose entre sus musas y hablando de sí y de ellas que le acompañan en un mundo tan real como su conciencia. Dante lo ha llevado a un viaje sin retorno, sin tiempo ni lugar. Van Gogh lo define con un trazo grueso, entre estrellas en espiral. Lo ha pintado de azules y ocres que ocupan espacios sin sentido....

"...él vino a mi pozo, porque el pozo que la mujer Iniciada ofrece al hombre, es un pozo infinito de potencial magnético. Pero sólo se abre cuando la mujer se siente segura y amada. Sólo entonces la práctica funciona..."  María Magdalena Lo que voy a contaros no ha sido conocido, salvo por aquellos que estuvieron conmigo y seguirán estando, mientras vuelva y Dios así me lo permita.  Miraba con la vista perdida en ese rincón, tendido de espaldas desnudo por el calor que caía sobre el puerto, buscando explicaciones a mi existencia, cuando sentí la puerta abrirse detrás de mi. -Yeshua, fuera del jardín de Getsemaní ?... al fin he dado contigo, y eso es lo único que importa.- Parecía vestir de gasas, y bajo las telas podía ver su figura desnuda, como si de un ángel se tratase. - Soy Sar´h, he robado el Manuscrito de María Magdalena, e Isis me ha pedido que lo ponga en tus manos. Soy su discípula y la mujer que te traerá a la vida como aquella vez, soy una encarnada....

  Duerme desnuda en su habitación, sueña con un mundo de colores y sensualidad, yo la miro como si fuera su carcelero, pero estoy encarcelado en ella. Entré en sus sueños sin querer; entró por la pastilla y se fue con una grata sensación; sus piernas temblaban al salir, y su pulso derramaba el agua que llevaba en un vaso que me dio a beber. Era nueva en el sanatorio, hacía su practica profesional. Mientras la pastilla debía desaparecer debajo de mi lengua, se quedó a hablar. Me preguntó porque me decían "el escritor". Le dije que escribía. ¿qué escribes?. le dije letras con y sin razón. Me dijo, mírame a los ojos y abre tu boca. Nada había en mi boca, y su mirada se perdió en mi. Yo, miraba a través de sus ojos, como si no estuvieran, ella los detuvo en mi. -A ver, déjame ver. - y se acercó a mi boca para ver si la pastilla estaba ahí. Tanto se acercó, que su boca entró en la mía, mientras con su lengua buscaba la pastilla por doquier. Sus manos rodeaban mi cintura, y las mía...

Como sacudir la espalda, como no doblarme ante ella, luce como una reina desnuda sin trono ni causa, duerme, y sueña conmigo cada luz de mañana. Como un vástago sin figura ni fondo, levito entre sus alas, protegido por el polvo de vida que me mantiene y susurra; paz, paz, vendrán nuevas tempestades y no puedes vividlas todas. Abre sus alas y me envuelve con un soplo de vida, sufre por mis dolores. Acaricia los abismos que me rodean, tiembla y susurra a mis oídos... calma, calma. No vas a morir entre mis brazos, sólo dormirás un sueño eterno sin despertares. Sus manos humedecen mi rostro, acaricia el agua que corre entre mis cabellos, besa el alma... tiemblo. -Nunca más, nunca más... cierra los ojos, duerme.- Y mis ojos se cerraron envueltos por su aliento cerca de mis oídos sordos al silente paso del tiempo. -El tiempo no es, no existe, es eterno para nosotros. Sentí la sangre, que palpitante, corría por mi cuerpo como un caballo desbocado. Las sombras oscurecían el camino, tapaban hue...

Uf, cuantos pasillos andados y desandados, cuántos corredores de buenas y amargas experiencias, no tan dulces como otras. Pero sí, anduve muchos pasillos en mi niñez, pero uno,... particularmente uno, quedó en mi memoria, y rescatando buenos momentos, ése salto a mi paso. Un corredor lleno de libros viejos, mucho sol de verano, y un oscuro escritorio viejo de contador, o escribano , que se yo, que guardaba celosamente una serie de chucherías que encantaban al niño que me habitaba.  Una pluma fuente de tintero azul, rodeada de frascos de tinta verde negra y roja. De pequeños frascos de botica, de autos de lata, muchos papeles y fotos viejas empolvadas por el tiempo (polvo de vida), en las que me gustaba escapar de la mano empuñada de papá,  buscándome por todos los rincones de la vieja casa. Si, mi niñez me trajo muchas malas pasadas, era un revoltoso y maldadoso de marca mayor, y cada vez que rompía alguna chuchería, mi padre corría furioso a encontrarme. En mi niñez no habían...

Cada palabra suya me llevaba por unos minutos hasta su orilla, hasta la puerta de entrada de alguna habitación oscura en la, que entre humo y ansias, me parece verle relatando sus delirios erótikos mas intensos. Nunca supe cuales eran ciertos y cuales imaginados, pero era imposible no leerle hasta el final, sin saborear cada palabra de su puño y letra. Leerle, era en cierta forma, desaparecer la distancia, era oírle sin oírle, observar su rostro de memoria a través de sus versos atrevidos, a veces furiosos por un amor que no fue, por ser una y otra vez un simple acto obsesivo, placer por placer, calmar la inquietud y la orfandad desnuda de aquel niño que juega a ser hombre. Un hombre objeto, un hombre- niño preso de su carne, sediento una y otra vez de néctares guardados en el paladar de su pasión. Leo cada letra como una partitura,y me sumerjo de madrugada y comprendo todo. Para esa hora de seguro el duerme en su habitación desnudo con la pluma entre sus dedos acunado por los demonio...

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 Se abren los días de visita al sanatorio en el que estuve, estoy y Volveré a estar o no. Mi convocatoria a escribir desde sus blog, a su estilo y en libertad.  Los que han leído algunos de mis 178 relatos; Reales, irreales o de una combinación de ambos, no sé, han ido dibujando o descubriendo a este personaje, Gustab, hoy tienen la oportunidad de visitarme y los dejo cordialmente invitados, 7 d'as de visita. Ustedes pueden visitarme o no, ser sólo visitantes, o alguno de esos miles de personajes que rodean las historias de gustab. En primera, segunda o tercera persona, en un tiempo atemporal, desde el 1900 al 2021 , un siglo y algo más. Un día de visita al puerto donde esta el sanatorio y ese personaje. No es egocentrismo, sino descubrir que les provoca mi SER, descubrir como me ven, entrar en mi mundo y salir de sus zonas de confort y arriesgarse a ser parte de mi historia, de mi mundo , de mi vida, y como sería un encuentro entre nosotros. Sólo una condición, yo debo de est...

Todo comienza de noche, con un mito infinitamente poético: Dos estrellas se ven irresistiblemente atraídas la una hacia la otra, hasta llegar a colisionar. La fragancia de una noche apasionada en la que los amantes se funden en un abrazo de amor absoluto. He intentado tanto tiempo encontrar el aroma de lirio que recuerdo, desde hace años, cuando realmente podías obtener simplemente el aroma perdiéndote en los frondosos bosques que cubrieron mi niñez. Tresor evoca un sentimiento de amor eterno que te hace sentir radiante y preciosa como la fragancia que llevas. 5 gotas, en cinco lugares donde la piel se vuelve sensualidad, donde los espíritus se apoderan de tu piel, notas frutales, sedosas y ambaradas, donde se pierde la cordura que te hace volar como si fuera una realidad, donde tus brazos se vuelven alas y diriges tu vuelo al sol, donde el sol danza con la luna y las estrellas rodean el compás, deseo que te cubre.  La elegancia de la rosa confundido con el aire de tu piel, lila, d...

Por fin había logrado escapar del mundo de barrotes. Ella había dejado la puerta abierta. La oscuridad se disipaba y yo corría por los pasillos, mientras los demás locos gritaban. Aferrados a los barrotes, gemían como verdaderos simios, otros ladraban como los perros. Entre los gritos divisé la luz, los muros parecían juntarse al fondo, los chillidos y alardes de los demás lo hacían aún más estrecho, pero corrí sin mirar atrás, hasta que por fin, de un golpe, se abrió la última puerta del pasillo. Sus gruesas barras, de fierro alemán fundido en canteras germanas, me dejaban en un portal de estrellas, y un paraje abierto a la libertad. La brisa del mar golpeó mi cara, y aunque oscuros los adoquines, brillaban mojados, como un espejo, reflejados por la luz de las farolas de las lloviznas que se dejaban caer sobre el puerto.  Ese olor a tierra mojada me gritaba que estaba en libertad. Aún permanecía en mi nariz el aroma de las nalgas redondas de la última enfermera que había estado co...

Una habitación blanca, a ratos helada, fría de luz, me mantiene atrapado. Una ventana de barrotes, barrotes de luz blanco. Una cama de bronces blancos, bronces de luz blanca. Una mujer de blanco, una pastilla blanca, un uniforme blanco, todo vestido de luz. Un cuerpo desnudo, el mio, una camisa blanca, blanca de luz. Ella abre sus botones blancos, se desnuda para mi. Sus dedos de pintura blanca, de uñas blancas, blancas desnudas de luz. Sus senos blancos sostenidos por tirantes blancos, de encajes blancos que envuelven senos blancos, de pezones oscuros , pezones de luz. Una luz blanca que enceguece mis ojos blancos, blancos por la luz.  Se deja caer el delantal blanco , sobre la alfombra blanca, blanca de luz... sus calzones blancos, su hermoso cuerpo de sensual blanco, blanco por la luz. Sus manos blancas, que desnudan mi alma blanca, blanca de luz. Mi mente en blanco, que sostiene mis ojos blancos, miran dibujando en blanco toda su luz. Me excita su piel blanca, levantando un man...

Mi vida pasaba frente a mis ojos. Su último empuje y clavado me lanzaba a un abismo de dolor, había klakeado mi vida. Sus senos se convertían en chispazos de luz, su rostro se desfiguraba en la caída, mientras yo me retorcía entre las sábanas. Sus manos y las mías se humedecían chorreando y convirtiendo nuestros cuerpos en agua. A pesar del orgasmo que ella sentía ocupando cada rincón de su cuerpo, el mío parecía no existir en el tiempo y espacio. Pasó mucho o poco tiempo, no sabía, el dolor cegaba mis ojos retorciéndome,no podía escuchar , no podía ver , y solo un estruendo se apoderaba de la habitación. Luego vino el silencio y la oscuridad, un infierno que se apoderaba de todo, me fui a negro y creí que no podría volver. Ella lo había disfrutado, y no dejaba de palpitar sobre mi pecho, mientras me miraba asustada detrás de su profunda mirada ... al momento de liberarme, el dolor se hizo más intenso, y nuevamente, el negro lleno mi cabeza y la oscuridad más profunda se apoderó de tod...