Atrapado (relato juevero, para campirela)

El tema de hoy convoca la esclavitud, y muchos se pueden sentir libres, ¿Pero quién realmente lo esta?.

Por años se hablo que el mundo era plano, pero algo andaba mal, porque el horizonte siempre marcaba una curva en su final. Entonces dijeron que era redondo, estúpidamente redondo. Dentro de mi cuerda locura es un cubo. Un cubo, de ocho rincones, al que eres empujado por tu existencia, y descubres que siempre eres esclavo de algo, alguien o de una ilusión, como el tiempo.

Miro a uno de esos rincones, cuelga una telaraña, donde una figura negra se convierte en tu verdugo, muchos dicen que es la viuda, otros dicen que es una polilla que busca en la luz un escape a lo que realmente es. Para otros sólo es una mancha en el techo. De alguna manera todos vemos lo que queremos ver, y no hay quién te haga cambiar de idea, porque todos miramos ese rincón con distintos ojos, todos tenemos una mirada diferente, que a veces ocultamos , para no ser atrapados por esas telarañas que cuelgan del techo.

En la oscuridad de mi celda, busco una salida. En una de ellas hay una pequeña ventana con barrotes del color del oxido, tan fríos como las palabras de quién te quiere convencer que estas equivocado. La sigue un inmenso muro blanco, acolchado sobre las paredes, con botones que le quitan su pareja superficie. Si botones , como los de un tapiz, que dicen que están para protegerte y mantenerte a salvo. Luego uno que tiene una gran puerta blanca desde adentro, y dicen que verde desde afuera, y luego otra muralla blanca que te separa de otra habitación, donde se escuchan rasguñar las uñas de alguien, que inocentemente , cree que así logrará su libertad.

Los barrotes de la primera, muestran una ventana y un mundo detrás de esos barrotes, muestran un bello paisaje, un puerto que silva a lo lejos, y muchas farolas en hilera marcando el camino a la libertad, pero estoy delante de ellos y me pregunto cual de los dos lados es el correcto.

En cada rincón esta una mujer desnuda, al igual que yo, pero no las veo con claridad, las pastillas esconden sus rostros. Desde este rincón, parece no haber nadie, pero sé que están ahí, esperando a que salga y me detenga en el medio de la habitación, estoy seguro acá. Si están no me podrán alcanzar, y estaré a salvo.

Soy esclavo de lo que siento, de los que viven a mi alrededor, y no podré liberarme de ellos. Porque ellos son mi esclavitud y mi libertad.

Soy un esclavo de lo que digo, y dueño de lo que pienso, pero parece que no es verdad. Mi locura temporal atemporal, termina siendo mi propia celda. Mi cordura es mi locura y mi locura, mi cordura.

No conozco la salida, todas están cerradas por algo. Muchos dicen que los barrotes me pertenecen y aunque busco liberarme de ellos siempre están frente ami.

Las escucho detrás de las puertas, vienen por mi, con un saco de pastillas blancas de las que nunca me puedo liberar.

El único instante sólo, sólo conmigo, es cuando se apagan las luces del pabellón, entonces ese manto infinitamente grande, cubre tu cabeza y la deja volar que no sabes donde estás. No hay ruidos, las enfermeras dejaron su pastilla en mi boca, sin antes aprovechar mi desnuda desnudez , esa que no me permite escapar de mi cordura, durmiéndome en mi locura.

Pero ya la luz se fue y puedo pensar en la oscuridad, siento la fragancia de sus sexos maquillando mi rostro y liberando mi yo físico, anulando mi yo emocional. Ellas dicen que soy sólo un loco bonito, yo digo que un cuerdo esclavo de mi pensar.

Aunque estoy sólo, aún siento sus manos en mi cuerpo, sus gritos y gemidos rebotando en la habitación. Sus dulces voces repitiendo:

-Gustab, dejaste de ser libre el día que conociste a una mujer desnuda en otra habitación. ¿ Cuántos años tenías?, los suficientes para vivir y sentir esas cadenas de las que nunca más te pudisteis liberar.

Gustab, Tic Tac Tic Tac, danzan las agujas del reloj sin dejarnos esperar a que se detengan en algún lugar.

(Son las 2.36 a.m. No puedo dormir, mañana será el día más terrible de mi vida y que no quiero enfrentar, decidiré por otros si serán libres o esclavos de sus propias vidas. Siento que les he fallado a todos, y no sé nada de sus vidas habiendo vivido cerca de ellos  59 años de mi vida). ¿Me pregunto , qué puede decidir un loco'?