Los hilos de un loco. ( Confesión)

Simplemente un loco. Habla de sus plumas de sangre , de tintas indelebles; imborrable, inextinguible, inmutable, inalterable, persistente, perdurable, permanente, duradero, estable, sólido, firme, constante, durable y a veces, alterable, transitorio, variable, pasajero....

Un ermitaño, de toga blanca. Según el equipo de psiquiatras del hospital, un adicto sexual, con depresiones diversas y alegrías transitorias. Viste de plumas de colores, coronas de espinas, sombreros de copa. Un rey de bastos tal vez.

Vive en un tiempo de ilusiones, en un soplo de vida. Escribe cuentos, a veces sin sentido, tan profundos como sus pensamientos, mira entre los barrotes soñando una libertad, moviéndose entre sus musas y hablando de sí y de ellas que le acompañan en un mundo tan real como su conciencia. Dante lo ha llevado a un viaje sin retorno, sin tiempo ni lugar.

Van Gogh lo define con un trazo grueso, entre estrellas en espiral. Lo ha pintado de azules y ocres que ocupan espacios sin sentido. 

En su mundo , las agujas del reloj se mueven a su tiempo, capaz de detenerlas o convertirlas en agua. Entre pecados de alacena y botellas de licor, prepara sus propios sueños y vive su realidad. Camina entre pasillos de espejos, le hace el amor al viento... sopla por él. Vaga con la mirada perdida orillando el mar, divaga entre cuerpos desnudos buscando una salida o explicación, tratando de descubrir quién es. Hipnótico, mágico, básico en esencia... un simio que la vida ha civilizado.

Ese hombre, de filosofía barata y de aparente ignorancia, ese que parece negar el amor, o huir de él. Ese que se encarcela en su cabeza, para que ellas, sus musas, lo liberen de su condición de inconsecuente equilibrio, libre en esencia, un loco en libertad atrapado por su cabeza. Habla el autor:

-.....Como explicar algo que ni yo logro entender, para mi la locura es la única libertad que de verdad conozco, pero una vez en el laberinto, no hay salida. Muchos dicen haber escuchado que algunos han encontrado la salida, pero nunca más se supo de ellos.

Una vez estuve bajo el portal, las luces me llamaban, mientras las llamas de las farolas me indicaban el camino a la libertad, pero también me decían que no era seguro, me podía quemar en las llamas de las farolas de gas que alumbraban los pasillos, como la polilla de Esther y ella no estaba para salvarme. Un aire me recorrió entero, y puedo decir que sentí las fragancias del mar en mi nariz...

Me quede un rato largo mirando el camino de las 

farolas, pero sentí que todo era una ilusión.

Como Dante, cuando salía del infierno,, cometí un error. Volví la vista atrás, pude ver un cubo, de ocho rincones, al que era empujado por mi existencia, y descubrí que siempre eres esclavo de algo, alguien o de una ilusión, como el tiempo.

Y como en las puertas del infierno, al salir, una placa se dibujaba en esa última puerta que rezaba...«Es por mí que se va a la ciudad del llanto, es por mí que se va al dolor eterno y al lugar donde sufre la raza condenada, yo fui creado por el poder divino, la suprema sabiduría y el primer amor, y no hubo nada que existiera antes que yo, abandona la esperanza si entras aquí».

Si, quizás era la salida, pero terminó convertida en una entrada de la que aún no puedo escapar.

Gustab, Hilando vidas.