Adoquines mojados

  Les deseo una feliz navidad a TODOS... muchos se fueron, pero han quedado en nuestra memoria...  " Sin censura la vida se hace soportable... Con ella, excluimos al distinto y luego hablamos de libertad." Gustab .

Ella me regaló una sonrisa sensual y se desplazó lentamente hacia un pequeño mueble que se encontraba al otro lado de la habitación. Abrió el primer cajón y extrajo un pañuelo de seda. Regresó, recorrió mi rostro con sus manos hasta ubicar mis ojos y suave pero firmemente los cubrió con la tela. Su ceguera era evidente, pero parecía no molestarle. Mi primera sensación fue de angustia, pensé que ella debía convivir con esa oscuridad cada día de su vida. Pero luego la angustia dejó lugar a una pequeña inquietud, ya que estaba con los ojos vendados en la habitación de una persona desconocida.  Era una mezcla extraña de sentimientos los que tenía, pero mi excitación era mayor al miedo y a cualquier otra sensación que pudiera producirme la situación. Sentí que ella se alejaba de mi y luego se detenía, percibí claramente el sonido de su ropa deslizándose por su cuerpo … Aunque mi instinto me pedía abalanzarme sobre ella, me acerqué siguiendo los sonidos y comencé por su cabello que olía ...

"Ella me regala una noche de pasión inesperada"; es una frase que evoca historia de romance, sorpresa y deseo, común en relatos, novelas eróticas o fantásticas, y aunque los resultados de búsqueda muestran historias virales de infidelidad y amor duradero, la frase en sí se usa para describir un encuentro ardiente y no planeado, una fugaz conexión que cambia todo para el protagonista, a menudo en un entorno romántico donde una mujer misteriosa o una conocida de repente revela una faceta apasionada, marcando un punto de inflexión" 24 DE DICIEMBRE DE 1907 ...   Un encuentro fortuito: me encuentro con alguien en una situación inesperada, en un bar escondido en los cerros de Valparaíso ; Viste un largo abrigo y no espera nada ni a nadie esta noche, estamos solos detrás del mesón de la barra. El cantinero nos ofrece un trago por ser noche de navidad y por ser sus únicos clientes; Creo que nadie espera nada, pero somos tres en una realidad que no esperamos que nos saque de es...

Queridas musas, En esta botella de papel, de tinta de sangre, en esta pequeña servilleta, lanzo al mar mi corazón, mi deseo y mi alma corroída por la soledad. Soy un prisionero de cuatro paredes blancas; en la ventana, barrotes de fierro oxidado por el mar, en mis manos el amarillo color del oxido pegado a mis dedos y un somier gastado tanto como el colchón que alguna vez fue blanco. En mis dedos sangre de tinta para escribir, quizás el último de mis mensajes; el de un loco que pocos logran describir,  un loco con una pluma que sangra pasión, escribiéndola en una triste servilleta de papel.. Busco el secreto del amor, el deseo desnudo, ese susurro que quiero convertir en gemido y orgasmo que late y tiembla en el ambiente  y... sólo en el viento. Me dicen que está escondido en algún lugar, esperando a que lo encuentre. El amor es espera dicen. pero, ¿Qué sucede cuando la espera se convierte en locura? ¿Cuándo las noches se alargan y las palabras se ahogan en el silencio? No me ...

Como todos los Días las enfermeras traían el correo y lo entregaban en mis manos a cambio de un guiño, y un beso Húmedo... A veces acompañado de una pastilla... Una de esas cartas llamó poderosamente mi atención. REMITE ESTA CARTA: "Academia de las artes Eróticas." Ubicada Calle del Mal Agüero 34, Cerro Alegre ; Ciudad Valparaíso , 5 Región . Chile . Y un timbre fechado.  Al abrirla una breve frase encabezaba: ««Le comunicamos a usted Gustab Volonhov su próximo fallecimiento. Tendrá lugar el 18 de Noviembre de 2027 »». Y antes de lamentarme, pedí papel y lápiz a la enfermera para organizarlo todo, lo titulé: " Obituario completo " Hice mi último comentario sumamente inapropiado y probablemente sarcástico:  El 28 de julio. Baroja , nace en la ciudad de San Sebastián el 28 de diciembre de 1927 ( día de los Santos Inocentes ) en el número seis de la calle de Oquendo . (Era la casa que construyó mi abuela paterna Concepción); Fui inmediatamente apodado “el hijo favor...

Una hora dura 60 minutos y 3600 segundos Eistein cree que el tiempo es una ilusión , lo escucho con atención , que tanto el futuro como el pasado son inmutables y se desarrollarán exactamente como estaban destinados. En otras palabras, se siente como si el tiempo fluyera, en el sentido de que el presente se actualiza constantemente, constantemente. Que horror, y todo el día habla de eso, hasta que una enfermera le pone bajo la lengua, una pastilla como la mía. Tenemos la profunda intuición de que el futuro está abierto hasta que se vuelve presente y que el pasado es fijo. A medida que el tiempo fluye, esta estructura de pasado fijo, presente inmediato y futuro abierto se prolonga en el tiempo; Entre nos, creo que él sí esta loco. Yo creo que el tiempo, a menudo, está asociado con el aumento de la entropía , razón por la cual percibimos el tiempo como siempre moviéndose hacia adelante, del pasado al presente y al futuro. Entonces, una hora más , podría desordenar aún más las cosas. Una...

Y  le quise dedicar unas palabras de fuego... Al verla tendida sobre las sábanas, desnuda, no podía imaginar lo que escondía, entonces pensando en el sahumerio que había escondido, decidí amarla, amarla como un bebe que extraña el tibio rincón que nos guarda antes de ver la luz.. Llevé  la mano sobre mi barba antes de hablarlo mientras pensaba que escribir. Amo sus cabellos desordenados que esconden su rostro cuando esta dormida, su boca salivante de labios carnosos entreabiertos y llenos de luz.  Amo su largo cuello tendido sobre la almohada, sus hombros apoyados, sus largos y delgados brazos sujetando sus senos abrazados escondiendo sus pezones en la sombras que se dibujan a la luz en la ventana.  Amo sus caderas, su cintura esculpida por la pose de sus sueños, su piel morena tostada por el fuego, sus cicatrices blancas indicando el camino de la sensualidad, del profundo ombligo , del carnoso pubis del que no escapa el cristiano ausente.  Amo sus piern...

¿Qué historias habitan tu piel? ¿Qué mapas se dibujan en tus cicatrices, tus placeres, tus silencios? Con esta pregunta empieza este relato, y en la medida que avances encontrarás la respuesta... Él vive por ella; ella, vive por él; Una perfecta unión entre el poder y la sumisión; En  " El cuerpo como territorio" , todo se vuelve aprendizaje. Ha puesto toallas limpias antes de que su Señor se dirija al baño. Antes de entrar a la ducha, él grita desde el otro lado de la puerta: -¡¡¡ Están húmedas !!!... Ella permanece en silencio,  tiemblan sus manos sin control . Ella ha hecho la cama con una perfección geométrica, tal como él le había ordenado; Las sábanas perfectas, lisas, metidas bajo el colchón angulosamente, limpias e inmaculadas. Cuando sale del baño, él revisa su labor y se da cuenta que algo se mueve bajo las sábanas obscenamente y obliga a ella a apartarlas. El pecado se mueve como una serpiente, como una fuerza o acción humana que se aleja de la voluntad de Dios...

Ese día el sueño no llegaba y el tiempo transcurría sin emoción alguna, hasta, que entró ella. La sola idea que quizá su sexo sea lo único que pueda latir en su insípida existencia, ardió en mi cabeza y entonces, ante mis ojos, la convertí en alquimista capaz de generar magia en mi existencia.  Su energía era capaz de generar cada vez mayor excitación dentro de mi locura convirtiéndola en placer, deseo y éxtasis. Ella transformaba su figura en una danza de alegría, sensualidad, misterio y erotismo. Yo era su magia, y el deseo que decía sentir por mi, la conducía a estados de plenitud tan elevados que abrían el acceso a lo divino yendo más allá de la mera actividad física, para alcanzar estados superiores de conciencia , desarrollo emocional y espiritual en nuestros encuentros. En su cabeza, la imagen de este loco aceleraba su respiración mostrando su pureza, su dulzura y el manejo del tiempo, un camino de elevación en el que ella recuperaba el misterio y el encanto del amor al...

Con la piel caliente y resbaladi­za, nos unimos con una mínima sensación de roce. La presencia en su interior era sólida, íntima, un punto fijo en un mundo de agua, como si hubiera un cordón en los desplaza­mientos casuales. Emití un gemido al sentir el flujo caliente que acompañó mi embestida. Me acomodé como un  punto fijo con un suave suspiro de placer. El torrente surgió entre sus muslos y se disparó como un dar­do hacia lo hondo de su interior. Aflojé y mis manos que resbala­ron laxas, sudadas e indefensas  en sus caderas sosteniéndome en el vacío que provocaba el resbaladizo paisaje frente a mis ojos. Su espalda se arqueó y los redondos senos se aplastaron con mi pecho. Me desplomé sobre ella que gemía y contraía su vientre palpitante, casi asfixiada, era blanda como una medusa. El silencio se apoderó de todo por un instante, mientras caíamos en un acantilado sin referencias. No sabía -ni me importaba- qué sonidos había emitido, pero me sentía in­capaz de hablar con cohe...

Sus ojos temblorosos y pestañas como alas de mariposa le ciegan la vista, me esconden tras las cortinas de luces, mientras mi boca, moja su cuello resaltando su figura.  Esa fragancia que se escurre en mi nariz, el sudor perfumado de sándalo y jazmín . Más abajo donde la tierra húmeda suelta tu olor, besaré sus pechos dormidos que huelen a ansiedad y hasta la cúspide de sus pezones, con luz de plata en sus copas de hierva mojada justo antes de llover; Los  soportan dos breves montañas de dulce incienso , haciendo temblar mi garganta. Me espera su piel de espigas, donde el trigo riega la profundidad de la trilla soltando su perfume, danzando entumecida en la oscura duna de su vientre sacudido a besos en el efluvio del sudor de su ombligo, en el quiebre de sus caderas y sus costados. Rueda entre las sabanas asomagadas de humedad. Mi boca golpea su cintura  donde emanan las cerezas su dulce olor, voltea; Al mirarle, su espalda tallada y a final sus dunas de arena donde s...

- Gustab , ¿Qué es la poesía ?...-preguntó una de las enfermeras... -La poesía nos conduce al mismo punto que todas las formas de erotismo : a  la eternidad. Es un nexo indisoluble entre ambas, un vínculo forjado en los terrenos de la muerte, el amor, el goce y la sexualidad humana.  -¿Qué es el erotismo?...- intervino la otra. -Es la llama doble;  amor y erotismo. Octavio Paz dice que <<la relación entre erotismo y poesía es tal que puede decirse que el primero es una poética corporal y la segunda es una poética verbal >> - ¿Qué es poema?- volvió a insistir la primera para recostar su rostro sobre mis caderas, tan cerca que me quemaba. -El poema erótico rinde pleitesía a los sentidos y a la voluptuosidad a través de la contemplación del otro. Cada línea enaltece el acto amoroso o exalta los deleites sensuales transformando a la conducta sexual en un rito solemne. -Lo tengo tan cerca...- susurró la una a la otra. Los cuerpos ya no eran sólo carne y vísceras...

Mi tristeza es callada, abstraída y predecible; gusta de pasear por los mismos pasillos, de salir o entrar abriendo el mismo postigo como si fuera un castigo . Es de seguir la rutina, de vestirse con los mismos trapos, de tomar el mismo licor, de beber de la misma copa, aunque haya mejores y más limpias. Mi tristeza va y viene, se santigua antes de entrar, pero por lo general se siente desnuda, excitada, caliente... mi tristeza es antigua . Más cuando viene; sabe de senderos y gusta de ir por la misma línea, besando la misma piel tomando su sabor y perfume. Mi tristeza sabe de oscuridad, sabe detenerse en el mismo lugar, siempre tibio y espeso, y en qué determinado lugar tomar el sol. Es caliente , es la tristeza del poniente . A veces, mi tristeza es fría; por eso siempre me pide que apague el fuego o que la queme, que la funda en oro y plata o la deje envolverse entre las sábanas, en la dureza de mi deseo y en la desesperación. Después se queda quieta, tendida de espaldas, repo...

-Desnúdame los párpados y las mejillas a besos. La comisura te espera abierta... En la rendija del vitral que deja escapar fluctuantes vaivenes, mi sexo se vuelve un regente bajo un cuerpo ardiente con deseo urgente . Ópalos blancos que se estrellan contra la pared y en el portón la madera rústica y tallada, en el postigo  como si fuera un castigo . Después, sabré saborear la soledad de mis horas de un relato , esas que no entienden de relojes mulatos , de horas negras que conservo dentro mí y todos tus húmedos recuerdos, donde el infante elefante escondía su larga trompa. Dalí avarició tu cuerpo, tu suave piel, de una pincelada de pobreza, resbalando el azul en la mía.  Tu piel: memorizada en sal de estancia, en avaricio pálpito lingual, en su saliente y humedecida cárcel bombeando pierna adentro. Un orgasmo escondido en el poniente , donde el presbicio infierno se vuelva caliente . Destrózame la cintura a lomo, como si fuera tu montura... entiérrate sin pudor, q...

" Las Sandalias de Cristo "... Les hablé alguna vez de mis sandalias????... Mi poética explora la imagen de Jesús lavando los pies de Judas , utilizando las sandalias para representar el camino, la tarea y la renuncia a las propias preocupaciones, a los deseos. Simbolizaba con ella la humildad , el servicio y la preparación para la misión evangelizadora , aunque este lejos de la realidad con sus defectos y pasiones. El lavatorio de pies, donde me quito las sandalias para lavar los pies de Judas, es un acto de humildad y servicio profundo. Las sandalias pueden representar el camino a la santidad sin sentir, y sólo para servir a la tarea evangelizadora, la preparación para el servicio devoto y la renuncia a las propias preocupaciones o ataduras, deseos y pasiones terrenales, encarcelando la naturaleza, el instinto. Evoco la traición de Judas y la capacidad de perdonar, incluso en medio de la adversidad y entendiendo que la naturaleza fue un regalo de mi padre y que ningún ser ...

La noche estaba oscura, el frío del puerto calaba duro entre las costuras, las farolas alumbraban sutilmente, y al pasar por el callejón, escuche la susurrante y ronca voz de la viuda negra del puerto. Personaje del que se hablaba en las fábulas de Valparaíso . Nunca estaba sola y el terror se apoderó de mis huesos. -Tranquilo, te gusta lo que ves?- dijo suave la ronca voz de una mujer. Un abrigo largo acusaba un profundo escote y bajo las telas negras, un liguero de bordados y encajes presagiaban una muerte lenta y sanguinaria  mientras otra mujer se reía nerviosamente tras de ella oculta por la poca luz del farol. - hmmmmmmmm, ta rico... me dejás tocar? Una de sus manos empuñaba el cuchillo de luz roja con afilada punta laser que se activaba al tocar las carnes vaciando un liquido verde en el sistema de circulación sanguínea, parecía inofensivo, pero paralizaba tus neuronas sin dejarte respirar y entregando tu cuerpo a los deseos más pervertidos que podrías imaginar. Lo apretó c...