Adoquines mojados

Una hora dura 60 minutos y 3600 segundos Eistein cree que el tiempo es una ilusión , lo escucho con atención , que tanto el futuro como el pasado son inmutables y se desarrollarán exactamente como estaban destinados. En otras palabras, se siente como si el tiempo fluyera, en el sentido de que el presente se actualiza constantemente, constantemente. Que horror, y todo el día habla de eso, hasta que una enfermera le pone bajo la lengua, una pastilla como la mía. Tenemos la profunda intuición de que el futuro está abierto hasta que se vuelve presente y que el pasado es fijo. A medida que el tiempo fluye, esta estructura de pasado fijo, presente inmediato y futuro abierto se prolonga en el tiempo; Entre nos, creo que él sí esta loco. Yo creo que el tiempo, a menudo, está asociado con el aumento de la entropía , razón por la cual percibimos el tiempo como siempre moviéndose hacia adelante, del pasado al presente y al futuro. Entonces, una hora más , podría desordenar aún más las cosas. Una...

Y  le quise dedicar unas palabras de fuego... Al verla tendida sobre las sábanas, desnuda, no podía imaginar lo que escondía, entonces pensando en el sahumerio que había escondido, decidí amarla, amarla como un bebe que extraña el tibio rincón que nos guarda antes de ver la luz.. Llevé  la mano sobre mi barba antes de hablarlo mientras pensaba que escribir. Amo sus cabellos desordenados que esconden su rostro cuando esta dormida, su boca salivante de labios carnosos entreabiertos y llenos de luz.  Amo su largo cuello tendido sobre la almohada, sus hombros apoyados, sus largos y delgados brazos sujetando sus senos abrazados escondiendo sus pezones en la sombras que se dibujan a la luz en la ventana.  Amo sus caderas, su cintura esculpida por la pose de sus sueños, su piel morena tostada por el fuego, sus cicatrices blancas indicando el camino de la sensualidad, del profundo ombligo , del carnoso pubis del que no escapa el cristiano ausente.  Amo sus piern...

¿Qué historias habitan tu piel? ¿Qué mapas se dibujan en tus cicatrices, tus placeres, tus silencios? Con esta pregunta empieza este relato, y en la medida que avances encontrarás la respuesta... Él vive por ella; ella, vive por él; Una perfecta unión entre el poder y la sumisión; En  " El cuerpo como territorio" , todo se vuelve aprendizaje. Ha puesto toallas limpias antes de que su Señor se dirija al baño. Antes de entrar a la ducha, él grita desde el otro lado de la puerta: -¡¡¡ Están húmedas !!!... Ella permanece en silencio,  tiemblan sus manos sin control . Ella ha hecho la cama con una perfección geométrica, tal como él le había ordenado; Las sábanas perfectas, lisas, metidas bajo el colchón angulosamente, limpias e inmaculadas. Cuando sale del baño, él revisa su labor y se da cuenta que algo se mueve bajo las sábanas obscenamente y obliga a ella a apartarlas. El pecado se mueve como una serpiente, como una fuerza o acción humana que se aleja de la voluntad de Dios...

Ese día el sueño no llegaba y el tiempo transcurría sin emoción alguna, hasta, que entró ella. La sola idea que quizá su sexo sea lo único que pueda latir en su insípida existencia, ardió en mi cabeza y entonces, ante mis ojos, la convertí en alquimista capaz de generar magia en mi existencia.  Su energía era capaz de generar cada vez mayor excitación dentro de mi locura convirtiéndola en placer, deseo y éxtasis. Ella transformaba su figura en una danza de alegría, sensualidad, misterio y erotismo. Yo era su magia, y el deseo que decía sentir por mi, la conducía a estados de plenitud tan elevados que abrían el acceso a lo divino yendo más allá de la mera actividad física, para alcanzar estados superiores de conciencia , desarrollo emocional y espiritual en nuestros encuentros. En su cabeza, la imagen de este loco aceleraba su respiración mostrando su pureza, su dulzura y el manejo del tiempo, un camino de elevación en el que ella recuperaba el misterio y el encanto del amor al...

Con la piel caliente y resbaladi­za, nos unimos con una mínima sensación de roce. La presencia en su interior era sólida, íntima, un punto fijo en un mundo de agua, como si hubiera un cordón en los desplaza­mientos casuales. Emití un gemido al sentir el flujo caliente que acompañó mi embestida. Me acomodé como un  punto fijo con un suave suspiro de placer. El torrente surgió entre sus muslos y se disparó como un dar­do hacia lo hondo de su interior. Aflojé y mis manos que resbala­ron laxas, sudadas e indefensas  en sus caderas sosteniéndome en el vacío que provocaba el resbaladizo paisaje frente a mis ojos. Su espalda se arqueó y los redondos senos se aplastaron con mi pecho. Me desplomé sobre ella que gemía y contraía su vientre palpitante, casi asfixiada, era blanda como una medusa. El silencio se apoderó de todo por un instante, mientras caíamos en un acantilado sin referencias. No sabía -ni me importaba- qué sonidos había emitido, pero me sentía in­capaz de hablar con cohe...

Sus ojos temblorosos y pestañas como alas de mariposa le ciegan la vista, me esconden tras las cortinas de luces, mientras mi boca, moja su cuello resaltando su figura.  Esa fragancia que se escurre en mi nariz, el sudor perfumado de sándalo y jazmín . Más abajo donde la tierra húmeda suelta tu olor, besaré sus pechos dormidos que huelen a ansiedad y hasta la cúspide de sus pezones, con luz de plata en sus copas de hierva mojada justo antes de llover; Los  soportan dos breves montañas de dulce incienso , haciendo temblar mi garganta. Me espera su piel de espigas, donde el trigo riega la profundidad de la trilla soltando su perfume, danzando entumecida en la oscura duna de su vientre sacudido a besos en el efluvio del sudor de su ombligo, en el quiebre de sus caderas y sus costados. Rueda entre las sabanas asomagadas de humedad. Mi boca golpea su cintura  donde emanan las cerezas su dulce olor, voltea; Al mirarle, su espalda tallada y a final sus dunas de arena donde s...

- Gustab , ¿Qué es la poesía ?...-preguntó una de las enfermeras... -La poesía nos conduce al mismo punto que todas las formas de erotismo : a  la eternidad. Es un nexo indisoluble entre ambas, un vínculo forjado en los terrenos de la muerte, el amor, el goce y la sexualidad humana.  -¿Qué es el erotismo?...- intervino la otra. -Es la llama doble;  amor y erotismo. Octavio Paz dice que <<la relación entre erotismo y poesía es tal que puede decirse que el primero es una poética corporal y la segunda es una poética verbal >> - ¿Qué es poema?- volvió a insistir la primera para recostar su rostro sobre mis caderas, tan cerca que me quemaba. -El poema erótico rinde pleitesía a los sentidos y a la voluptuosidad a través de la contemplación del otro. Cada línea enaltece el acto amoroso o exalta los deleites sensuales transformando a la conducta sexual en un rito solemne. -Lo tengo tan cerca...- susurró la una a la otra. Los cuerpos ya no eran sólo carne y vísceras...