Más vale muerto que loco. (relato Juevero, Mağ ~ Mağade Qamar)

"El único problema filosófico verdaderamente serio es el suicidio. Juzgar si la vida es o no digna de vivir es la respuesta fundamental a la suma de preguntas filosóficas."

Albert Camus (1913-1960)

He vivido pensando en morir, pero ni siquiera de eso soy dueño de elegir. Lo he soñado despierto y dormido, y sigo acá.

Siempre busqué darles el gusto a todos a no fallar, a no fracasar, a no caer,a veces era tanto la presión, que sólo veía una salida, pero como siempre pensaba que cualquier salida voluntaria, era fallarle a todos, entonces lo único que podía esperar, era una muerte natural o un accidente del cual nadie me podría criticar ni juzgar, y así se me ha ido la vida, esperando morir. Pero no todo debe ser sufrir, mientras la espero, he decidido darle rienda suelta a la espera, y no buscarle la quinta pata al gato, para responderle a Albert Camus, que con esa maldita frase, me ha cagado la vida.

¿Cuándo fue el día que dejé de pensar en mí?...

Siempre quise ser el mejor nieto, hijo, padre, hermano, esposo , etc. etc....y amante, de hecho creo que lo he logrado, pero a un costo muy alto, de hecho, estoy aquí, y al parecer , a los ojos de los demás muchas de esas cosas no las he logrado, desde la mirada de ellos, secretamente creo que soy el mejor, porqué si no, hoy estaría muerto.  La muerte no me busca y si me ha buscado , la locura ha realizado un mejor trabajo y hasta hoy se lleva la partida. Sigo soñando con la muerte involuntaria y liberadora, hasta he revisado varias alternativas sin resultados; entro con tantas expectativas a las revisiones médicas, que si no logro un mal (o buen) diagnostico, sigo escupiendo letras en este blog, para suerte de todos ustedes.

Al parecer , a las enfermeras no les disgusta mi forma de ser y ser, es más, disfrutan esta locura que me invade y les satisface. Ahora, mejor muerto que loco, pero las contradicciones de la vida, me han traído a este sanatorio. Ellas a horcajadas se refriegan, mueven sus culos dejando que mi lengua las roce, gritan de placer... trato de morderlas para separarlas, pero parecen disfrutarlo más. Me amarran al catre de bronce y esa luz que había en la calle, y esa tela de araña que colgaba en aquel rincón... donde esta?.

Una de ellas sujeta mi sexo , mientras la otra entre angustioso gemidos se entierra en mi, su ojete es pequeño, duro, apretado. Hay otra que separa sus piernas para beber de las otras. Se levanta y deja caer como una bestia, resopla, sus narices se abren ,para tomar el escaso aire que hay en la habitación... cuando vendrán a abrir las rejas de esta habitación... cuando caerá otra pastilla en mi boca.

"Una historia en tu cabeza no es una historia. Es sólo un sueño hasta que lo escribes. Así que escríbelo."

Andy Weir.

Gustab; Más vale muerto que loco,...o al revés?.