Pincel, y un rayo de Luz.

"Me gustaría que un rojo sonara como el tañido de una campana. Si no lo consigo la primera vez, tomo más rojo y otros colores, hasta que lo tengo”. Pierre-Auguste Renoir.

En sus dedos hay memorias de Rubens y Velázquez, pintaba con rayos de luz un paisaje de ensueño. Pinceladas que daban vida a el agua como espejos y las hojas verdes reflejadas que parecían estrellas chapoteando entre galaxias . Íbanos a los bosques donde los verdes danzaban con los rojos y anaranjados; Puntos de luz, pequeños trazos. Casi podíamos  respirar el verano entre sus pinceles. Pierre Auguste, augura risas y pinta un día que pareciera ocurrir en otro mundo.

Persigue a las enfermeras para desnudarlas y pintarlas, las dibuja con las sabanas entre las piernas , mientras tira de la punta para excitarlas, tira pinceladas sobre sus cuerpos, que parecen excitarles al salpicarles el agua de transparente color.

Río con él, él siempre ríe sin mostrar dolor. Sus manos vendadas amarran con precisión los pinceles; sus pinceladas se hacen más cortas, pero intensas, llenas de luz. Una de las enfermeras me desnuda mientras posa para él, él ríe, siempre ríe. La artritis se come sus manos, las retuerce sin piedad, pero eso les fascina a ellas que le hacen colocar sus torpes dedos entre sus senos, a veces gime de dolor, cuando ellas aprietan sus piernas cuando se acerca el orgasmo. Gimen ambos, gimo yo, gime la enfermera que antes me desnudo. 

Sus pinceladas cortas llenas de luz, aparentan farolas pegando sobre la tela, chispazos de vida. Me hace sentir su amigo, mientras la artritis le va reventando las articulaciones. Atrás quedaron las telas oscuras, las pinceladas sin luz, las miradas de Courbet, el realismo rebelde que quería mostrarle al mundo tal cual era, dejando el romanticismo atrás. 

En el dolor, Pierre quería escapar, dando luz a sus cuadros, sexo a su cuerpo enfermo y movimiento a la silla que lo sostenía por sus rodillas gastadas de reumatismo. El dolor pintó más, sus retorcidos juegos con las enfermeras, dieron luz al sanatorio. 

Sus manos deformadas se perdían entre las piernas de Juliette, doblándola y dejándola de rodillas pidiendo más. Sin soltar sus pinceles, los rayos de luz seguían golpeando su ingenio.

Se jactaba de retratar a la mujer de mil maneras. Unas veces elegantemente ataviada, otras como madre cariñosa amamantando al hijo, también desnuda en medio de un bucólico paisaje o sorprendida en su toilette. Pintó a su mujer, a sus amantes y a sus amigas; a modelos profesionales, a muchachas de la calle, a actrices y a grandes burguesas. A prostitutas sin nombre, a las enfermeras de este sanatorio, a mi loca figura de triste de escritor. 

Pero sigue pintando y no pierde el humor. Su estilo, lejos de agriarse, se dulcifica en extremo , en el que predomina el tono rojizo en sus telas. Debe sujetarse el pincel a la mano completamente deformada con esparadrapo; él lo llama, "Ponerse el pulgar". Cuando las pinta,  las hace imbuidas de una sensualidad que no desparece. Siempre decía:

-El dolor pasa, pero la belleza permanece.

Gustab, enredado entre los pinceles de Renoir.

“ese Ser huMano”

Nos invita Cecy a ser ese ser humano, aquí, otras miradas.